Escrever

 

 

Sinto que poderia fazer isso por décadas sem parar. Um texto atrás do outro. A cada um, um novo golpe de espada nesse peito novo e nessa cabeça velha. Vou definhando a cada palavra dita. Morri com todas as palavras que jamais disse. Disso me arrependo. E continuo aqui fingindo que sou boa e sem conseguir parar. É engraçado que nunca consigo de fato fazer. Uma agonia eterna, uma muda de cidreira que plantei para fazer chá mas que nunca colhi nenhuma folhinha sequer. Mas nunca a deixei de regar. Uma coisa que procrastino, não porque sei que vai ser prazeroso consumá-lo, nem porque não o desejo. Procrastino porque o temo. Temo algo que não consigo eliminar. Temo a seriedade, a imposição, a obrigação. O julgamento.

​

Ao passo que procrastino nunca paro de fazer. Arranho o papel mas nunca o amasso. Estou com as mãos postas sobre seu corpo estirado. Será que devo?

​

Quando  é que devo começar?

​

Não ouso dizer que já comecei. O flerte ainda é mais prazeroso.

​